J’aimerais vous faire part de mon indignation, et de ma lassitude. Je vous préviens, dans ce post, je vous paraîtrai à la fois naïve et turbo-vénère. Peu importe, je sais que vous comprendrez quand même.

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Une question épineuse me taraude en effet, et je serais heureuse d’avoir votre avis.

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Après étude constante et nourrie dans tous les lieux de Paris, je suis hélas tristement arrivée à une bien sombre conclusion : certains Branchés sont très impolis, et fiers de l’être. Voilà, c’est dit. Et (bien plus grave), s’ils le sont, est-ce parce que Papa et Maman les ont mal élevés, ou parce qu’être impoli, c’est marquer son rang, et donc être stylé … ? Voilà tout le drame de mes interrogations.

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Avant d’aller plus loin, je précise que les Branchés dont je parle ici sont soit célèbres, soit inconnus, mais grave dans le move de la hype, de la nuit, du staïle. Ils ne sont pas forcément dans Voici, même plutôt pas. Vous voyez ce que je veux dire.

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Premier exemple. Je croisais ce pseudo-people assez régulièrement aux soirées-où-tout-le-monde-va. Un jour, une cops me le présente. L’interrompant comme un malotru, il pose sa main poisseuse sur mon bras, penche son haleine fétide sur mon nez délicat et crache, tout en louchant vers un célèbre comédien assis non loin de là : “Ouais alors ma chérie, t’es mignonne mais là j’ai pas le temps”, pour ensuite filer tel une anguille imbibée vers de plus prestigieux contacts. Bon, pourquoi pas. Quand je suis bourrée, je suis assez bizarre aussi, après tout. Le temps passe. Je commence à signer des papiers dans la presse. Puis, je commence à devenir copine avec des gens de la nuit. Puis, j’enchaîne les interviews, les soirées sympatoches, on me demande même - consécration ultime - de tenir un blog sur Saywho (ouais je sais, c’est la classe). Et bien là, vous me croirez si vous voulez, miracle : sûrement appâté par l’idée d’un papier à sa gloire, le fameux goujat devient tout miel avec moi, cherche ma compagnie, m’abreuve de compliments et de verres dès que je pose un orteil au Baron ou un talon aiguille à un vernissage (il est partout à la fois). C’est moi, ou bien c’est agaçant … ?

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Deuxième exemple. Un jour, une journaliste un peu hype me friend-request sur Facebook. Nous avons environ 400 milliards d’amis en commun, la même profession, le même âge, le même style, nous venons toutes deux de publier un petit texte dans une revue ultra trendy, bref, je trouve ça logique et cool. Bien évidemment, elle n’ajoute pas de petit mot d’introduction à sa requête - ça me hérisse, je suis ultra old school et ajoute toujours un petit mot à mes requests, mais passons. J’accepte, et lui envoie un message pour nouer le dialogue. Elle ne répond pas. Bon, pas grave, elle a le droit d’avoir autre chose à foutre, après tout. Parcourant son blog, je ne trouve pas l’icône pour l’ajouter à mes flux RSS, et lui renvoie un mot pour savoir si cette icône existe. Elle répond : “Nan je crois pas. Comment on fait?” (dieu soit loué, elle est donc vivante !). Je lui explique la procédure (c’est un peu relou, mais je suis trop bonne trop conne). Elle n’a jamais répondu. Mais a ajouté la fameuse icône à son blog grâce à mes explications. Un “merci” (5 maigres lettres et un clic, donc) m’aurait fait du bien au postérieur, pourtant. Mais je suis insupportable de vieille-Francerie, je l’avoue.

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Allez, un dernier exemple et après on n’en parle plus. Une de mes copines avait interviewé au tout début de sa carrière un chanteur aujourd’hui très célèbre, et plus-branchouille-tu-meurs. Elle en sort enchantée : intéressant, intelligent, sensible, le garçon est également très gentil. Deux ans plus tard, elle le ré-interviewe … et en sort dépitée. Prétentieux, distant et capricieux, le garçon est devenu une plaie. Moi-même, j’ai échangé trois mots avec lui dans d’autres circonstances, et en suis sortie avec l’envie de lui taillader les yeux avec mes dents de devant.

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La question n’est pas de savoir si le succès, la célébrité ou la hype transforme les agneaux en hyènes, ni de savoir si c’est la faute de leurs parents. Parce que des branchés - célèbres ou non - gentils, bien élevés et pros (voire accessibles malgré leur agenda surchargé), j’en connais des pelletées, et non, n’insistez pas, je ne citerai ni Arthur H, ni Jean-Charles de Castelbajac, ni Mathieu Chedid, Nicolas Ullmann, ni Rasmus Michau (rhô zut, j’ai pas le droit ici), ni Lionel Bensemoun, ni Edouard Baer, parce que ça pourrait les gêner, tant de compliments.

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Moi, je vote contre. Je trouve même qu’un mec branchouille à crever qui sait sourire, dire bonjour ou tenir une porte, ça souligne sa classe exceptionnelle, et donc, le place au-dessus des autres. Mais bon.

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Et quant à ceux que je déchire plus haut, n’insistez pas non plus, pour le coup, je ne vous dirai jamais qui c’est.

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Sur ce, bonne soirée.

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PS qui n’a rien à voir : sur Brain Mag, ils font un truc mythique, “Parlez-vous le Branchet ?”, compilant les mots favoris du “héros moderne pour qui il est branché d’être un déchet“. Perso, ça me fait beaucoup rire, et vous pouvez aller le lire immédiatement en cliquant ici.

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